Bastó sólo una letra para cerrar un corazón.

Bastó una sóla letra para cerrar este blog.

Bastó una sóla M para cerrar una puerta.

Hasta nunca, nunca más.

3 de diciembre - Babasónicos en el Luna Park.

 Conocés ese objeto, esa obsesión que todos tenemos, que mientras más consumimos, peor nos sentimos? Hablo de cualquier cosa, cualquier categoría... un cigarro, un porro, las hamburguesas de Mc' Donals, el sexo, la buena bebida (o la mala), una linea de coca, la sal, el azucar... la plata. Todo, absolutamente todo lo que nos genera felicidad de una manera picarona, en exceso desgarra tejido. Nada nos libera de nuestro nombre, nuestras relaciones, nuestra carrera, nuestro trabajo ni de nuestros pasados.
 Lo material es efímero, mediocre y opaco. Lo que no podemos sentir, ni tocar, ni cotizar, es el motor que nos impulsa. Tracción a sangre. A la vez, en este tiempo siento que una simple flor puede darme primavera, y un mismo vaso mil lagunas. Que asco el silencio entre conocidos, que pena que pasa el que niega su amor al querer más a su soledad.

 Qué tono misterioso tomamos todos al hablar del amor, no? De ese pendejo mal criado que no quiso aprender a controlarse, y hoy anda por ahí dejándose llevar. Metiendo y sacando muy despacio el dedo del orto de los simples transeuntes de este planeta. O sea, vos vas tranquilo haciendo como podés tu vida, y de pronto, Pum!, tenés un dedo metido bien en el orto. (Si, así de gráfico)

     
Cagaste, estás enamorado.

 Yo vengo tranquilo con las cosas... dejé el juego, ya no apuesto... me conformo con lo mediocre que está todo en mi vida. Ni BIEN, ni MAL. Cero.
 Te acordás del momento en que tu viejo te decía "Cuidá bien a tus amigos, que son los que siguen los pasos de uno...", y por supuesto no valorabas como él ésas palabras?. Les digo "palabras con Delay"... porque pasa un buen tiempo hasta que surten efecto. Amigos como estatuas en su aposento, reposando en sus laureles eternos.

 Tengo una angustia encerrada y bronca atada al corazón.

Mount Blanc

 Qué envida poder ver ese balcón troquelado que enseña esa vista tan maravillosa que muestra todos tus miedos  y la película de todos tus tropezones, envueltos en un manto blanco de niebla y adiós.
 Pensar que antes apostabas sin siquiera pensar en tu bolsillo, excepto en ese que se apoya sobre la parte izquierda de tu pecho... acolchonando ilusiones. Se fué, y te dejó sólo lo que quiso darte y nunca supo cómo, ni cuando.

Perdiste la razón, el cariño, y la apuesta.

Ahora apostás a canciones tristes, tarde de café y cigarrillos, y a no perder nunca más ese trozo de vida que te arrancaron a mansalva, desangrándote el amor y derritiéndote la tranquilidad.

 Si escribo sobre mi, puedo decirte solamente que me enamoré de una rosa con espinas hasta en los pétalos. Pétalos teñidos de sangre y lágrimas de rimel. Lágrimas correspondidas, desalmadas, de pena y furia, brindando entre ellas con copas de cristal por la auto destrucción y el desengaño. Ojos negros sin brillo, ni calor, ni nada.

 Una espalda herida en varios lugares, desde las marcas que le dejaron sus alas al caerse, hasta las cicatrices de los azotes dados por su propia conciencia. Crueles y azucaradas memorias de un amor de estación. Pasajero. 

 Y un corazón tan lastimado que necesita más que cariño y devoción para seguir latiendo. Necesita motivos. 

Me quedan balas en la cartuchera, 

pero te guardo siempre la primera...

Año y medio después, mejor reir

que llorar...

 Sabés qué me molesta? Las expectativas, y los planes, y los deseos que se me van todos a la concha de la lora porque simplemente no "estás".

Primavera.

 Siempre es bello ver el primer rayo de luz iluminar el perfume que la noche dejó flotando en el aire... ese que anuncia que el canto de los pájaros ya no es tan errado como creíamos y que en verdad todo va acabando. Dá la sensación de que te susurran al oido: "Suficiente por hoy, es hora de dormir". La cama ahora está vacía y tibia. Las sábanas donde nunca pertenecieron y los restos del amor junto a las botellas de vino.

Lástima que dejé de fumar... 

El cigarrillo sabe acompañar a la noche y a su fervor con gran clase, y puede hacer esperar el "adiós".

La que me dá ganas de todo, y enciende la luz cuando está un poco oscuro.

Siempre nos imaginé viviendo en algún sitio así. Corriendo debajo un rio de sangre y rosas.

Rainy Day Nº 8

Esta debe haber sido la semana más lluviosa del año, 

triste a la distancia y favorable al desencuentro

no crean que miento, sin más lo hago

por no tener esa compañera, 

que en mí produce estragos.

 Tiempo de cambios que recibo con una sonrisa.

 Y así muere Nube París... un ave a la que le dieron las mas bellas alas y nunca se animó siquiera a dejar el nido...
 Veremos si el porvenir nos reintegra tanto trabajo y tiempo.

la peor noche en meses... noche ártica de amor.

Tu aliento carmesí

tu flor de liz

junto a mi boca

fumar de tu rubí

quererte así

beberte a gotas.

 Siempre la reina de mi palacio de papel serás.

 Desde que te amo ya no me queda otra cosa por hacer que esperar a que lo entiendas y conviertas a mi corazón un apéndice del tuyo, para cruzar la vereda y poder salir... De este cuarto oscuro que encierra mi andar y lo transforma en pesar.
 Ahora espero extrañarte, espero sentirte lejos y espero que escuchés mi voz cada vez que te necesite sobre mi. Y espero sentirte así en el momento que decidas volver y renacer de aquel palacio de papel.
 Lo malo es que de lejos sos tan linda como siempre.

 Pensar que antes consideraba mis cualidades como escritor...

 La tristeza da talento y el amor te lo quita.

te extraño.

 "Era reconocer el vínculo, amarrarse otra vez, todo eso que logró olvidar un poco, como quien silba para olvidar el terror a la oscuridad"

... por qué no es como imagino? ...

 Aun así me siento inseguro... quizás falta más agarre, me siento por caer.

Calentamiento global.

 ¿Cómo puedo enfrentarme a algo que no veo? ¿A algo imperceptible pero tan real que me dobla en dos y me corta la respiración?

 No puedo odiarte, ni tocarte ni sentirte... no vale la pena. Debería resultar mínima tu incidencia.¿Qué es lo que nos está fallando? ¿Por qué flaquea tu orgullo, ese que te abriga y te envuelve en un velo de metal frío y seco?

 Me ahogo en tus pétalos de sal color rubí, que me llueven desde lo más bajo que la humanidad conoció, y de lo que ésta debería estar avergonzada y sentirse desnuda: tu tristeza.

Pretty little liars.

Sabés qué es peor que mentirle a los demás? Mentirse a uno mismo. Ser conformista y vago, y mentirse a uno mismo.

Plaza San Martín.

Me siento una hormiga en un subi-baja de sensaciones:

Siento poder reirme hasta llorar,

y a la vez, 

estallarme la cabeza contra la pared

todo de un sólo envión.

De verdad sos lo más lindo y mejor que tengo.

 y me hacés feliz.

"Una promesa es una promesa"

Lovers go home

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada 

y me encontraste bien

y te encontré más linda

ahora que por fín 

está bastante claro

donde estás y donde estoy

sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola

que del vecino

territorio del amor

ese desesperado

empezarán a mirarnos 

y acabarán organizando 

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Frambuesa.

 Mientras sigan cayendo del cielo estos pequeños destellos de ilusión y se siga ahogando la cascada de luna no habrá lugar para los pobres ni desdichados sin corazón, que no buscan otra cosa más que salir de la mazmorra que tanto tiempo aprisionó sus vidas para hoy revolotear como simplísimas aves en vuelo.
 Si tanto me cuesta cederte el paso, tendré que caminar por el pasto y con cuidado evitar pisar las flores que nos mantienen hoy. Alguien se encargó ya hace tiempo de quitar del camino las piedritas que me lastiman los pies y ampollan mi sonrisa, que cada vez brota más alevosamente teniéndote a mi lado.

 Ahora los besos saben a frambuesa y las risas se escapan entre las varillas de la jaula, aprendiendo a volar solas y por su cuenta, sin nuestra ayuda.

 I'm all used up.

♥

 Carol, no vuelvas a mirarlo así. Sus piernas le arden y su estómago cruje necesitado de cariño y algo de comer.

 Ya pensó en tus sueños, pensó en tu tranquilidad, y terminó decidiéndose por tu ilusión, esperanza y voz.

 Ahora corre, antes de que la tortura de disfrutar lo no merecido, en el tiempo que se consume este cigarrillo y las volutas de humo se fusionan con el aire, venga a buscarte, te consuma las tripas y ya no puedas llorar.

Cerrado hasta nuevo aviso... o hasta que vuelva a caer de un acantilado. 

Saludos.

BD

 En la grabación de la canción "Bob Dylan's 115th Dream", del disco "Bringing it all back Home", Bob Dylan intenta volver a sus orígenes de canción dónde la guitarra toma un segundo lugar, dándole toda jerarquía a su voz y sus pensamientos.
 Claro que una vez que conoció el formato de banda completa en 1965 con este mismo disco, no pudo volver hasta unos... 2 años después en "John Wesley Harding", y otros dos años después con "Nashville Skyline", donde graba por primera vez con Johnny Cash.

 Al comienzo de la grabación de "Bob Dylan's 115th Dream", sólo suenan su voz y su guitarra. Media estrofa más tarde, una carcajada suya interrumpe la grabación. En la segunda toma, la banda entera entra acompañándolo, sin ensayo previo, más que oir al propio Bob practicando la canción solo.

 Qué lindo es olvidarse de que Emma está bajo la cama y escuchar cómo estornuda tu colchón.

Penélope.

 Son tardes como estas las que quiero estés justo aquí y no dejarte siquiera respirar.

Ella.

Ella gritó, después susurró

y en ningún caso yo entendí una palabra.

Dijo que sí, siempre estaría allí,

y después pretendió que le diera las gracias.

Comenzó una noche cualquiera

y aún no lo he sabido parar.

Ella corrió; dijo: “ven tras de mí”,

y el polvo que levantó me cegó completamente.

Me señaló; gruñó: “es el mismo error”.

Yo traté de explicar que era un error diferente.

¿Qué más da? Se trata de errores.

Qué más da, si el peor de ellos fue

que ella me confundió con una persona que, obviamente, no era yo.

Ella aportó ante el juez cartas,

y yo juraré que aquella no era mi letra.

Puso en mi boca frases que a mí

me sonaban a pura jerga extranjera.

Señor Juez, esa no es mi ropa.

No, aquel no es mi neceser.

Una noche salí; vi a un anciano morir.

Me quedé y le robé su dentadura postiza.

Ahora sí, ya te puedo mirar

y lucir a la vez una enorme sonrisa.

¿Qué más da que la gente muera?

Qué más da, si tienen que morir.

Ella me confundió con una persona que, obviamente, no era yo.

Me lo podéis discutir, y hasta contradecir,

pero sé lo que viví, rezando día y noche así:

Dios mío, haz que me olvide o que se muera.

Ella volvió. Oh sí, ella volvió,

y no tardó en declararme su amor tan profundo.

Hagamos que todo empiece otra vez

y termine con el polvo más triste del mundo.

¿Qué más da que el amor renazca?

Qué más da, si en el fondo yo sé

que ella me confundió con una persona que, obviamente, no era yo.

 Creo que no es momento para agites así, sigo y sigo haciendo las cosas mal. Dentro de poco van a quedar sólo esos huesos que olvidé dentro de aquella cabina telefónica en Chinatown.

 Es más bien una cuestión de malestar general que otra cosa... creo, bah.

 No quiero estar cansado, quiero estar al máximo, como cuando empezó todo.

holi

 Creo que recién ahora comprendo esa soledad de la que me hablabas hace ya muchas estaciones...

Música para Lluvia.

Blonde on blonde - Bob Dylan
Live 1966 - Bob Dylan
Another side of Bob Dylan - Bob Dylan
Live at Folsom Prision - Johnny Cash
With his hot & blue guitar - Johnny Cash
Desaparezca aquí - Nacho Vegas
Canciones desde Palacio - Nacho Vegas
La zona sucia - Nacho Vegas
Verano fatal - Christina Rosenvinge & Nacho Vegas
Tu labio superior - Christina Rosenvinge
Songs in A&E - Spiritualized
Todos los ocasos - La Patrulla Espacial
Black sessions - Cat Power
In the reins - Calexico / Iron & Wine
Our endless numbered days - Iron & Wine
Silver sorgo - L.A. Spinetta
Kamikaze - L.A Spinetta
Charly, y la máquina de hacer pájaros - La Maquina de Hacer Pájaros
Películas - La Maquina de Hacer Pájaros
Bajo Belgrano - Spinetta Jade
Los niños que escriben en el cielo - Spinetta Jade
Madre en años luz - Spinetta Jade
Alma de diamante - Spinetta Jade
All Kooked out - Stanton Moore
The velvet underground & Nico - The velvet underground & Nico
Thing of the past - Vetiver
Honestidad Brutal I y II -  Andrés Calamaro
Alta suciedad - Andrés Calamaro
Hello! - Charly García
Influencia - Charly Garcia
Bicicleta - Serú Giran
Pequeñas anécdotas sobre las instituciones - Sui Géneris
Pocket symphony - Air
Talkie walkie - Air

(...)

Hogar, dulce extraño.

Aún no puedo dejar de pedirte perdón, por la indecisión y el cariño salvaje. Por no usar mi mejor traje, por dejarme llevar.

 Quizás, el sentir que ahora mi pecho no es más que una bolsa repleta de nada, vacía y nada, no sea otra cosa que la concreta incertidumbre del presente, pasado de ausente. Pasado de nos.

 Quién sabe cuando, quién sabe cuál. ¿Quién será el hueso y quién el puñal?

 Podrás pasar tus vacaciones al otro lado del globo, pero sin olvidar jamás que tu hogar reside justo aquí. También dejaste tu sonrisa apoyada sobre la cómoda del cuarto... ya la querrás volver a tener contigo.

>--♥-->

 Es sabido ya que soy un gran fanático de las moritas, pero comer helado con moras naturales fue lo mejor que me pasó en días.

Beatle-Juice

 Darme maña para matar bichos de las maneras más morbosas y macabras (con increibles posibilidades de que estos métodos surjan de esa parte del cerebro que aún tiene domicilio en el Medio Evo psicológico), es hoy-día, de lo que más disfruto hacer para matar el tiempo. De verdad, mis asuntos personales no son algo para tomarse a la ligera. Ni un poco...

Rescribiendo la espiral

de prometer hacerlo bien

de cometer un nuevo error

de no saber pedir perdón

o pedirlo demasiadas veces.

Ain't me Babe.

 Ay!, el desamor y el desengaño, deseo y destino, delirio y delator. Quiero ese sol que brilla tanto más que cualquier otro, porque ningún mortal logró verlo resplandecer tanto como yo tuve fé. Que el halo de luz debore y consuma mi alma no me produce dolor. Masoquista enamorado

Veneno y Golondrinas

 Cuando el llanto corrió tus penas cual vendabal en verano, cual desengaño premeditado, cual post-ludio de despedida.

 Tu claro llano de luna vuelve a cerrarse para no abrirse ya nunca. El vacío en ese llano produce no otra sensación más que la cruda y triste realidad. La soledad reinventada en su nuevo envase. El marketing fue todo un éxito esta vez.

Rosa sin espinas, ¿Cómo es que aún lastimas?

Feliz 5 de abril.

A la distancia y al porvenir.

Lucky Strike.

 Me siento cada vez más lejos de lo que quiero, pero paulatinamente más cerca de lo que pronto querré. No me sueltes la mano todavía.

Nunca te lo dije, pero quiero

arrancarte, y comerte el corazón

♥

 Peras al vino era su única fuente de alimento. Amaba su olor, y esa contradicción de textura y sabor. Ironía fue el plato más popular de ese invierno.

 En cuanto dejó de brillar, el sol se abrió en dos. De él surgió una espeza manta gris que logró negar el cielo al mundo.

 >No vale la pena<, se cansó de repetir una, y otra, y otra, y otra, y otra vez. El alma se quedó atada a un poste de luz, y el tranvía no la esperó. Pobre.

Voy a tratar de vivir sin pasado

sin un clavo oxidado, 

que tengo siempre clavado

Voy a probar este vino del olvido

para embriagarme con él

el resto de mi vida

Para vivir, hacen faltan muchas cosas

pero sobra lo que

No existe más.

 Llegó el día.
Se soltó ese clip que mantenía unidas las dos partes de suelo bajo tus pies.

Sayonara.

Hay quien decía que era 

grande y fuerte nuestro amor

y lo era igual que las Torres Gemelas

allá en NY

Y cuando sabes que algo puede ir mal

y estallará bajo tu nariz

cuando no es posible ser feliz

y te asustas como un animal...

Cual máquina de escribir.

 Escribamos una novela, y dejemos de darle vueltas 

a ese caramelo tan horrible que es la soledad.

enfocaré mi mente en tí

y en lo que nos costará reconstruir

hermosas catedrales.

noquieronoquieronoquieronoquieronoquieronoquiero.

Felices 100 entradas, julián.

 Estoy disfrutando las pequeñas cosas. Desde una sonrisa, hasta una simple poesía.

 Bienvenido de nuevo. Disfruta tu estadía. Hasta la próxima.

Ella es Andrea.

(...)

prefirió los ladrillos de una casa

donde nunca deseó estar

prefirió casi todo

menos decidirse por lo obvio

por eso simplecito

que le pedía el esqueleto.

 Te adiviné en tu balcón, silbando una larguísima canción, pensando: ¿Es esto lo correcto o no? Así que hice "Chas!", y aparecí a tu lado...

 Decile que no a ese imbecil que te mira desde la vereda de enfrente hablando ese idioma que tanto odiabas cuando sólo eras un bocado más en la vida de algún científico de Liniers. Siento que todos ustedes se van a ir al cielo y les deseo buen viaje y que les sea leve el vuelo y la turbulencia y la muerte de la princesa más horrible de todo Júpiter. Estúpidos taxis que se creen tanto que no olvidan ir ni un sólo día al almacén de Boris. Maldita seas, maldita seas suerte, destino y arroz.

 Sos todo un campo de geranios para mi.

Ojos dos ojos.

 Siendo los ojos la ventana al alma y a la propia verdad, no me niegues nunca tu mirada. Sólo así sé que sucede dentro tuyo. No me niegues ese derecho, ese placer.
 Siento que poner la honestidad en la sima de la escala de valores va a concederme con certeza una cuota asegurada de decepción y angustia durante el resto de mi vida. Teneme compasión, y no me mientas.
 Aunque, debo decir que no me afecta la acción en sí. Mentir. Es aún peor pensar que no se animen, que no se atrevan, que no se tomen el trabajo de develar la verdad. Es un verdadero dolor de huevos. Aunque, claro está que, también siento compasión por ellos. Y en cuanto a compasión, no me refiero a pena, en sí.
 Compasión es una palabra compuesta: Com-pasión. Es, básicamente, compartir el sentimiento ajeno, sea cual sea este. Puede ser amor, tristeza, miedo, alegria, verguenza... Entiendo el por qué no se animan, intento, al menos.
 Creo igual, que el problema radica en las maneras de cada uno. Creo que es natural sentir cierta extrañeza, por así decirle, a una forma distinta de actuar sobre un mismo punto. Es decir, ante una posibilidad, surgen distintas reacciones. Las que no están relacionadas con la propia pueden producir desconcierto, entre otras cosas. El hecho de decir: "yo no actuaría asi...", y saber que en verdad es cierto.

 aún no creés en el destino?

Rodó

 Parado con tu traje ajustado y llamativo, liberan los 600kg de realidad del corral. Teñiste de rojo la bandera de la mentira y la traición. Poética contradicción, teniendo el rojo tanto que ver con el amor.
 Aún así te plantas, cuánto coraje demostrás, cuanta gente quiere verte triunfar. Nadie. Sólo vos, y esa sombra que detiene tu caminar a patadas.

 Su 600kg superan tus pobres, pero bien puestos 60kg. El combate cuerpo a cuerpo no es opción.

 Si sólo dejases de flamear esa estúpida bandera... no harías tan poderoso el golpe de la realidad en el mentón. Idiota!


 Aunque bueno, es un poco tarde... la realidad te levantó por el aire. Sólo queda esperar la caida.

Sentir.

 Barrio típico de casas bajas, pisos altos y lluvia. El alcalde del condado se había propuesto hacer pintar todas las casas y casonas de la zona en distintas tonalidades de gris. Los árboles no estaban permitidos y fueron vetados por la ley. Todo formaba  parte del escenario de una película muda, sin actores ni guión.

 La lluvia, desesperada por salir de su esponjosa celda, había desgastado la pintura de las edificaciones convirtiendo así las calles en rios, carentes de sentido y dirección. Idiotas.

 Siento que conté esto más de cien veces, nunca con palabras. Siento que lo viví ya el doble de ocaciones, pero sin respirar.
 Será por eso que la vida es una eterna línea recta?, se me antoja una banda transportadora, más que nada.

 Nos largan así porque sí, desnudos y hechos un bolo de carne, hueso y sentir. Sin ensayo, al menos que haya habido uno, y nunca asistí... seguro me quedé dormido.

 No ensayé nada de esto, no sé que hacer, estoy improvisando.

Y aunque muchas veces la vida pueda parecer un blues, nunca pude resolver nada con una simple escala pentatónica.

Estás peleando con el pasado y no ves que con el tiempo no hay que estar enfadado...

Al parecer no querés ver amanecer.

 Me falta el aire, y el espacio, y la tranquilidad.

Qué bronca.

 <Qué basura la escala de valores!> gritó desde la cima de su mentón. No podía dejar de pensar en esa tarde dónde por fin su color tornó gris y amarillo. Cuánto odio podía soportar su persona? Qué bronca!.
 <Qué asco la palabra "qué", la odio>, no dejaba de decir. Qué era eso que le atormentaba? que no le dejaba dormir? o que hacía que duerma demasiado? Qué bronca!

 Luci, dejá de molestarme, no quiero en pensar cuánto valés ahora, ni antes, ni nunca. Te odio, no quiero verte caminar por mi frente y mis pómulos nunca más, nunca nunca. Nunca digas siempre, siempre decí que no tenés esperanzas, que así, los ladrones se van a centrar sólo en tu vacío, que es tu objeto más preciado.

 Qué idilio, no? Qué basura, por dios. Por mi, por vos, por ellos, por nadie, te odio.

 Cuanta fealdad hay en tu alma, cuánta mierda hay en la mía. Qué demonios hago acá? quién me trajo?, quíén me va a llevar de vuelta a mi cueva?
 No quiero salir de ahí, el aire es cálido y húmedo, no se puede respirar con facilidad, es perfecto. Oh, mi cueva, cómo la extraño.

 No sé que es peor, amenazarte con el suicidio, o amenazarte con ser feliz. Qué miedo tengo!, <por favor, dejá de decir "qué", es odioso. Te odio. Reemplazala al menos, usá algo más lindo. Usá... no sé, Maiz, o Aristocracia, o Benjamin Franklin. Cualquiera, podés elegir la que más te guste.>

 Aristocracia basura!, Benjamin Franklin hago acá? no quiero estar encerrado con vos, ni en vos. Maiz bronca!

 "Por qué la puerta de tu vida no tiene cerradura? cómo podría entrar?" Un joven del público gritó desesperadamente: "NO TIENE CERRADURA PORQUE SE ABRE DESDE ADENTRO".
 No pude resolver otra cosa que escupirle la cara y llenarlo de besos, abrazos y puñaladas.

CitronElla.

 Los brazos de Ella aún rodeaban aquella estrella cuando el sol de Madrid marcaba recién las 5pm. Su temple estaba resguardado por las calles sin luz de algún corazón sin sombra del condado.
 Rara vez miraba a la luna de tonalidades blancas y negras, ella le sonreía y más tarde le pateaba la frente con zapatos de golf. Se cansó de esperar aquel auto blindado de ilusiones y comenzó la caminata eterna por el ripio líquido.
 No tenía los zapatos adecuados para semejante travesía, fue por eso que se paró de manos y se convenció de no llorar, como esos renacuajos de los estanques. ¿Será que está condenada a la metamorfosis?, ¿A la evolución?.
 Trata de adaptarse sin salir de su vestido de tul, pero las telas son frágiles y no soportan semejante cambio.

 El cigarrillo quemó las costuras y quedó desnuda ante sí.

 Cruel destino incierto, que nos hace perder el camino, y con este, la ilusión.

Muppets

 Tenía ganas de escribir, y al presentárseme esta noche tan imponente por su belleza y pureza, supuse que iba a brotar de mi un texto claro, y por así decirlo, lindo. Pero, al carajo.

 Qué puede sentir la marioneta de cualquier titiritero? Es decir, debe sentirse totalmente una basura. No poder actuar por voluntad propia dá asco, lo sé.
 No vale nada, no ocupa un sitio, es nulo. En cualquier suma o resta no afectaría el resultado. Es un simple manchón en la hoja de una vida ajena.

Todos podemos suponer lo anterior, si escuchamos hablar de Pinocho. Ése personaje afeminado de Disney, que pasaba de ser una simple marioneta, a convertirse en un "niño real". Disney siempre se propuso darte lecciones de vida en cada una de sus historias, metiéndote sus valores por el culo, bien adentro. He ahí un poco el por qué de los personajes medios confundidos acerca de su sexualidad, al menos, por la imagen que presentan en la pantalla. (sensibles: referirse a los homosexuales como acabo de hacerlo no tiene motivos ofensivos, sólo concordaba con una metáfora de segunda linea)-(aguante el amor, viejita).

 Bueno, perdí la linea, me distraje con otra cosa.

 Ah, me resulta re lindo el 14 de febrero. 

 La pila de libros leidos sobre mi repisa de noche, demuestra que estas fueron ya unas beneficiosas vacaciones.

La verdad y el Miedo

Cita: "Tres minutos diarios para escucharte" - Paul Debesse


 La verdad da siempre miedo: la mia que debo aceptar y la del otro que tendría que comunicarle y no lo hago por cobardía.

 Nadie de nosotros quiere desnudarse, y la verdad nos desnuda: nos pone desnudos frente al otro.

Annie Cagiati.

aparentando.

Willie Rompedientes.

 En algún pueblo fantasma Muriel Estornudo que siempre mira al sol sin abrir página de su hamburguesa y que siempre sus brazos apuntan hacia mí pero sin señalar busca la mirada de Willie Rompedientes pero el cielo sigue ahí y la crisis de la bolsa no es más que otro loco de Londres sin esos gorros que usan las hadas de las peliculas de Marlon Brando.
 >No te quedes con lo que sabés que ellos saben, tampoco busques en la heladera< dice Muriel subida a un poste de luz hecho de caramelo y terror. Willie Rompedientes ya por entonces se había recibido de idiota institucional y su perro no era el mismo y tenía forma de teléfono rojo y azul pero no le importaba la luz tenue de su pantalón le respondió a la moza del hospital de Kentucky con mala cara y sin Dios.
 >No creas que no siento lo que pensas< dijo el cartero que estaba en la vereda de enfrente y fue tras el proximo avión a Ningúnlado sabiendo que las vias podian doblarse y convertise en odio y alguna filosofía barata de salón de poker y wiskey. No es un chiste, Nietzsche era un galán de primera y sin avión pero con mucho miedo a la oscuridad quería escuchar alguna melodía olvidada de Beethoven sin terminar y sin tocarse aún pero de callejón sin salida al fin.
 Muriel no quería verse así misma postrada en la ventana del avión pero no podía evitar caminar sobre las cabezas de los abogados recién matriculados que sostenían las bandejas de plata de la Reina Isabel donde antes cualquier sinverguenza podía andar sin sombrero como Dios lo trajo al infierno pero Willie no podía creer semejante barbarie internacional a la hora de poder tomar un té de hojas del New York Times de 1983, reserva especial y seleccionada a manos mancas y sin levantar la vista de las tetas de Elizabeth Taylor.
 Oh Dios!, cuanto tiene que sufrir el mono para poder al fín convertirse en alfíl de ajedrez cubano antes de la revolución y vivan todos los anarquistas de los cereales de bajo costo y los Lucky Strike sin filtro ni tabaco.

Give it to me, I'll keep with mine

 Debe ser común pensar que en el momento en que comienza a llover, todos los pájaros se reunen en sus nidos en busca de resguardo. Hace un momento descubrí a uno reposando sobre las instalaciones eléctricas que enfrentan a mi balcón. No estaba herido, ni enfermo, supongo que sólo estaba solo.

 Jaja, es un sentimiento común estos dias este, bah, eso noté. Por eso, este texto no va a salir de la simple función de catarsis habitual.

 Curiosa es la mente, que infiere en nosotros ese sentimiento de soledad sin importar quién tengamos al lado, intentando ocupar un lugar físicamente inexistente. Digo físicamente por el simple hecho de que, en efecto, ninguna persona puede en realidad estar dentro de nuestro corazón, ni dejarnos un hueco allí. Las fibras y los músculos del mismo se quedan ahí, no son afectadas.

 Entonces, volviendo a nuestra mente, ¿por qué sentimos un hueco literal ahí?, nada en nosotros cambio a nivel corporal, biológico, físico. Sin embargo, el hueco está.

(si, hace varios textos que estoy bastante emocional al respecto, a los que se atrevieron y les dieron ganas de continuar leyendo hasta aquí, disculpen las molestias)

 Hace unos años, compartiendo un auto con amigos, la radio sintonizaba una estación de segunda linea, típico en vehículos de este estilo.

 El conductor mostraba las facciones desgastadas por la edad, el sueño y el oficio. Esta imagen se vio proyectada con precisión quirúrgica en la estación de radio. En esta, una mujer de voz nocturna y melancólica, relataba con incomparable pasión y anhelo historias de corazones rotos, desengaños y aventuras.
 No presté atención en primera instancia a sus palabras, tampoco conversaba con mis compañeros. Se impuso el silencio.
 Fue ahí cuando ésta mujer comenzó un nuevo relato, que resultó muy atrapante... una pequeña idea del mismo:


 Un anciano demacrado yacía en una silla, en el pequeño pueblo donde vivía. Su corazón estaba deformado, no poética, sino literalmente. Parecía un collage de carne y tejido. Los pedazos permanecían unidos con cierta dificultad.
 Al escuchar una muchedumbre a las afueras de su jardín delantero, se levantó con dificultad de su silla, y decidió salir a ver.
 La gente estaba hablando entre sí, formando un círculo alrededor de un joven muchacho, de no más de 16 años, que mostraba su corazón inundado de orgullo. Éste era perfecto, por donde se lo mire, simétrico y funcional, fuerte aún. El anciano, confundido por la situación, resuelve acercarse al joven generando un pequeño diálogo:
- Por qué tanta agitación joven?
- ¿No lo ve hombre?, mi corazón es perfecto, invaluable e inmaculado. - Dijo el chico, revosando de alegría.
- Muchacho, eso no debería ser motivo de otra sentimiento más que ansias.
- ¿A qué se refiere con eso?
- Echa un vistazo al mio, jovencito, y te explicaré.
 El anciano abrió su chaleco, subió su camisa a la altura del mentón,  y dejó al descubierto su imperfecto corazón.
- Cada parte faltante de mi corazón, está formando parte de otro corazón en este momento. Cada ocasión en la que yo amé, dejé parte del mio, y recibí otra porción a cambio. Es la dolorosa sensación de amar, el sentimiento de arrancar trozos de nuestro corazón sin pensarlo, y dar parte a esa persona, mientras que ella nos brinda parte del suyo. Es por eso que mi corazón está tan dañado. Son los años...eso es amar.
 El chico entendió de inmediato a qué se refería este hombre. Su expresión de orgullo tomó rápidamente forma de vergüenza, pero no perdió su sonrisa.
- Bien, se me ha ocurrido una idea - Dijo el joven aún sonriente.
 Subió su camisa a la altura de sus hombros, y dejó al descubierto ahora él, su perfecto e inmaculado corazón. Arrancó un trozo con su mano izquierda, y se lo entregó al anciano. Este, con los ojos perdidos en lágrimas, tomó el poco resto de corazón propio que quedaba, y se lo entregó al joven. 
 El corazón del joven dejó de ser perfecto, ahora tenía pegado un trozo viejo y magullado, pero fue entonces cuando se dio cuenta que no importaba cuantas batallas el corazón puede evitar, sino cuantas podía aguantar.

Y nada, eso.

No habrá flores en la tumba del pasado.

Virtual Insanity.

 Es raro que mi cuerpo acceda quedarse conmigo, después de tanto maltrato. Pasé este último tiempo torturándolo, implementando desde cigarrillos hasta pensamientos.

 No sé qué imagen sería más cruel. Un cuerpo magullado y consumido, o la penosa esencia de alguien a oscuras. Desnuda y en libertad condicional.

 Creí imposible el hecho de que los pensamientos de uno logren sugestionar la mayoría de sus aspectos. Supongo que me dejé llevar.
 Sorprende la debilidad del que se entrega entero a alguien, sumergiéndose en un hábitat virtual. Se me antoja una galaxia, dónde el sujeto de entrega se convierte en el centro gravitatorio más poderoso, consiguiendo que todo gire a su alrededor. El hecho de que se proponga o no este resultado no tiene relevancia... si vamos al caso, no creo que al Sol le simpatice la idea de tener todos esos planetas, estrellas y nebulosas perezosas en su órbita. Esta decisión estuvo por encima de su criterio, por encima de él. El Sol está sujeto a leyes superiores, que ni él, ni nadie pueden comprender.

 Bien, me fui por las ramas. Volvamos a nuestra órbita. Como dije, el campo gravitatorio del sujeto condena nuestro ser a girar entorno a él de manera enferma. Junto con nosotros, gira nuestro alrededor.
 Ahora bien, la manera de escapar a este trastornado martirio, es ser ingrávidos. Conseguir esta condición conlleva un trabajo y esfuerzo de dificultades abismales. La idea se basa en poder salir del hábitat de la entrega, posicionarnos como posible objeto contragravitacional. Actuar en momento y con los cojones que se ameriten. Ejecutar la ley de la selva. Poder elegir.

 Ahora mismo, todo gira entorno al sujeto de entrega. De vez en cuando entra en mi órbita algún mensaje de seres con ideas frescas. No saturadas de pensamientos y sentimientos. Imparciales. Racionales.

Por ahora, sigo en cero y girando.

Blowin' in the wind

 Lo último que quería está pasando, no tenía en mente que te filtres en mis sueños. Suficiente trabajo es tratar de mantenerte lejos de mis pensamientos durante el día, tarea que, debo admitir, hago terriblemente.


 Una sensación de intranquilidad reposa sobre mi pecho ahora, luego de salir de uno de estos sueños. Puede que la noche no ayude en lo más mínimo. Menos estímulos hacen que la mente trabaje más tranquila, en silencio, dándole así mayor jerarquía a los pensamientos que nos aflijen. Como sacarle filo a eso que se nos clava más y más adentro.


 Me gustaría haber podido disfrutar almuerzos junto a Sigmund, pudiendo así resolver los misterios de la base de datos fantasma a la que llamó inconsciente.
 No recuerdo dónde escuché una frase que encaja perfectamente a esto: "no hay peor enemigo que el que no se puede ver".

 Estás palabras no osan tener siquiera las intenciones de llamarte enemigo, pero da a entender el punto que quiero marcar.


 A todo lo anterior, puedo sumarle el vacío general que me generó terminar el libro que leía. Revivir experiencias pasadas, personificadas por más de un personaje, de una dupla, logró captar toda mi atención. 


 Gracias.

Sail Away.

 Su encuentro se fundió en la niebla de una Barcelona en penumbras. Una pesadumbre de ultratumba ahogó la calle Garcia, y a ellos junto a ella.
 Sus caras mostraban facciones cansadas y rendidas, su brillo habituál se desvaneció junto a la luz de la escena. Todo sucumbia bajo la oscuridad. Las únicas luces que tenían el valor asomar eran las de sus cigarrillos, y alguna ventana atrevida, decidida a romper la oscuridad con sus propias manos. Ésta no se dejó ceder.

 Una conversación inaudible fluía entre ellos. No eran sus bocas las que hablaban, eran sus ojos.
 Ojos que una vez emanaron luz, fuego y agua, ahora luchaban por no hundirse en tristeza. Un silencio espeso parecía rodearlos, silencio impuesto, silencio generado. No había más que hablar.

 De una ventana en especial se escuchaba música. Música que él reconoció, y Ella ignoró. Me arriesgo a decir que eran los Rolling Stones, jóvenes y capaces aún. No es importante.

 La despedida arrivó al encuentro. Se me antoja una tormenta de verano, rápida e inesperada.
 Sus ojos dejaron de encontrarse, perdieron el eje. Los de Ella no evitaron fundirse en lágrimas, siquiera lo intentaron. Él intentó acompañarla, pero recordó que había perdido la capacidad de llorar, y que lo único que se le fundía era el corazón.

 Recién ahora los cuerpos aparentemente inmóviles asoman los primeros movimientos.
 Ella lo abraza, él accede sin pensar, le besa el cuello, y se lleva la escencia de su perfume en el alma, guardándola en una caja y anclándola ahi.

 Se dicen "te amo", se despiden, y se van. Toman direcciones opuestas en la penumbra barcelonés. Él, encendiendo otro cigarrillo, se da la vuelta por última vez para guardar esa imagen, que ya no está.

Meheperdido.

Lo intenté por tercera vez,

me enfundé en mi traje beige,

miré hacia el suelo y me santigüé,

te encontré entre los escombros. 

Y aún quedaba un muro en pie, 

te vi apoyada en él y creo que 

lo hacías para no perder la fe, 

el Cristo en la pared se encogió de hombros. 

Y tú con tu voz, 

esa voz y tu pálida piel, 

con el brillo en tu pelo del trigo, 

con ese otro brillo que imagino tras tu abrigo. 

Pasaste estos últimos inviernos 

al calor de un infierno 

construido en el amor 

para acabar en demolición. 

Me dices: ahora ya estás advertido, 

no te fíes de un animal herido. 

¿Y qué te iba diciendo yo? 

Me he perdido. 

Lo intenté siete veces más, 

quería ver lo que hay detrás 

de tu imperturbabilidad 

y abrir tu puerta de cuarenta y tres candados. 

Te adiviné en tu balcón 

silbando una larguísima canción, 

pensando es esto lo correcto o no, 

así que hice chas y aparecí a tu lado. 

Lo sabes, ahora ya estás advertido, 

no te fíes de un animal herido, 

y yo, descuida, le mentí, 

soy un experto cazador. 

¿Lo has visto? Es mi mundo derruido, 

lo que hoy es puro mañana está podrido. 

¿Y qué te iba diciendo yo? 

Me he perdido. 

Mátame si ya no te soy de utilidad, 

mátame tras leer el mensaje, 

pero ahora me desnudaré 

sin quitarme el traje. 

Lo he visto, este mundo al derrumbarse, 

que lo natural es odiarse, 

me dijiste, he de reconocer, 

con cierta convicción. 

Y entonces entonaste dulces gritos, 

comenzó el más viejo de los ritos. 

Fuiste tú, fui yo, 

sencillamente fue algo superior. 

Y añadiste, si lo hacemos tonto mío, 

pues hagámoslo como es debido. 

¿Y cómo es eso?, pregunté. 

Y tú me dijiste: justamente así no. 

Y paraste, me lo tengo prohibido. 

Y yo protesté empapado y más que aturdido, 

y ahora sí que sí que yo 

me he perdido. 

Que ahora sí que sí que sí 

que sé que me he perdido, 

porque sólo es pensar en ti y acabar perdido, 

porque sólo con pensar en ti me pongo perdido.

Dejadme preguntar: ¿Es esto el final?

Y si es así, decid: ¿Me vais a extrañar?

AC

 Poeta maldito si los hay, capaz de retratar los momentos más oscuros del propio ser en pocas palabras y sin resguardo. Hombre de cien rostros, y no tantos corazones, que durante sus años de encierro auto-inducido luchó contra su propia alma descifrando qué hay escrito allí.
 Familiarizado con melodías pegadizas y tintes populares, también puede juntar toda su creatividad con los géneros no tan populares, como serían el blues, o el verdadero reggae. Y transformarlos en vivencias y sentimientos, que pueden hacer brotar una mueca cómplice a cualquiera.

Comañero de tristezas y compinche de dichas.

 No lo creo tan complicado el asunto. Era obvio que cualquier decisión sobre esto la tenías que tomar vos, por mi falta de criterio. Espero que seas rígida con la que tomaste, y te dure todo el tiempo que lo necesites, y sinó, para siempre.
 Espero también uses ese tiempo para pensar por fin en lo más importante que tenés, vos misma.

No dejes nunca que alguien te haga dudar sobre lo especial que sos.

Buena suerte, y hasta luego.

Dream Away II

Creo que inconscientemente, cuando escribía el texto anterior, pensé y evalué una segunda parte. Ahora puedo relatarles la caída. Por algo está tan vagamente explayada.

 Todos los sentidos se recobran cuando pisás el vacío. Es demasiado aire para una sola bocanada, los pulmones colapsan el tórax, y la presión es insoportable.
 El gusto vuelve para hacernos sentir un sabor ácido, sentís un líquido espeso en tu boca, amargo como la hiel. Baja de a poco por la garganta, quema y arde como si fuese puro oro fundido.
 Crees que la vista no volvió, que tenés los párpados aún pegados... no es así. Están abiertos, más abiertos que nunca, pero ya no tienen nada que mirar.  Están, pero no tenés el control.
 De a poco, la vuelta del tacto te hace sentir el aire helado y tedioso que te envuelve... un trillado sentimiento de escalofrío recorre todos y cada uno de tus huesos y músculos durante la caida.
 Los oídos no tienen nada que hacer, el viento los aturde por la velocidad. El zumbido es insoportable, atraviesa los tímpanos y los hace sangrar. Ahora esperás que la sangre empiece a recorrer tu nuca, pero, no está ahí. Tu sangre no está.
 En cambio, un humo espeso y oscuro sale... el olor se torna insoportable, como a cable quemado?, bueno, algo así. Supongo que la respuesta a este olor refiere al cerebro, esforzándose al punto de saturación para procesar tantas repentinas emociones. Éste se cansa, y se va volando junto al humo.

 Quedás vacío.

 Esperás el impacto, como alivio más próximo a tal martirio. Cuando finalmente llega, no queda nada de vos que pueda destrozarse contra el frío suelo. Es inútil.

Por ahora al menos, no queda mucho por hacer.


- 13/12/10 -