Sentir.

 Barrio típico de casas bajas, pisos altos y lluvia. El alcalde del condado se había propuesto hacer pintar todas las casas y casonas de la zona en distintas tonalidades de gris. Los árboles no estaban permitidos y fueron vetados por la ley. Todo formaba  parte del escenario de una película muda, sin actores ni guión.

 La lluvia, desesperada por salir de su esponjosa celda, había desgastado la pintura de las edificaciones convirtiendo así las calles en rios, carentes de sentido y dirección. Idiotas.

 Siento que conté esto más de cien veces, nunca con palabras. Siento que lo viví ya el doble de ocaciones, pero sin respirar.
 Será por eso que la vida es una eterna línea recta?, se me antoja una banda transportadora, más que nada.

 Nos largan así porque sí, desnudos y hechos un bolo de carne, hueso y sentir. Sin ensayo, al menos que haya habido uno, y nunca asistí... seguro me quedé dormido.

 No ensayé nada de esto, no sé que hacer, estoy improvisando.

Y aunque muchas veces la vida pueda parecer un blues, nunca pude resolver nada con una simple escala pentatónica.

Estás peleando con el pasado y no ves que con el tiempo no hay que estar enfadado...

Al parecer no querés ver amanecer.

 Me falta el aire, y el espacio, y la tranquilidad.

Qué bronca.

 <Qué basura la escala de valores!> gritó desde la cima de su mentón. No podía dejar de pensar en esa tarde dónde por fin su color tornó gris y amarillo. Cuánto odio podía soportar su persona? Qué bronca!.
 <Qué asco la palabra "qué", la odio>, no dejaba de decir. Qué era eso que le atormentaba? que no le dejaba dormir? o que hacía que duerma demasiado? Qué bronca!

 Luci, dejá de molestarme, no quiero en pensar cuánto valés ahora, ni antes, ni nunca. Te odio, no quiero verte caminar por mi frente y mis pómulos nunca más, nunca nunca. Nunca digas siempre, siempre decí que no tenés esperanzas, que así, los ladrones se van a centrar sólo en tu vacío, que es tu objeto más preciado.

 Qué idilio, no? Qué basura, por dios. Por mi, por vos, por ellos, por nadie, te odio.

 Cuanta fealdad hay en tu alma, cuánta mierda hay en la mía. Qué demonios hago acá? quién me trajo?, quíén me va a llevar de vuelta a mi cueva?
 No quiero salir de ahí, el aire es cálido y húmedo, no se puede respirar con facilidad, es perfecto. Oh, mi cueva, cómo la extraño.

 No sé que es peor, amenazarte con el suicidio, o amenazarte con ser feliz. Qué miedo tengo!, <por favor, dejá de decir "qué", es odioso. Te odio. Reemplazala al menos, usá algo más lindo. Usá... no sé, Maiz, o Aristocracia, o Benjamin Franklin. Cualquiera, podés elegir la que más te guste.>

 Aristocracia basura!, Benjamin Franklin hago acá? no quiero estar encerrado con vos, ni en vos. Maiz bronca!

 "Por qué la puerta de tu vida no tiene cerradura? cómo podría entrar?" Un joven del público gritó desesperadamente: "NO TIENE CERRADURA PORQUE SE ABRE DESDE ADENTRO".
 No pude resolver otra cosa que escupirle la cara y llenarlo de besos, abrazos y puñaladas.

CitronElla.

 Los brazos de Ella aún rodeaban aquella estrella cuando el sol de Madrid marcaba recién las 5pm. Su temple estaba resguardado por las calles sin luz de algún corazón sin sombra del condado.
 Rara vez miraba a la luna de tonalidades blancas y negras, ella le sonreía y más tarde le pateaba la frente con zapatos de golf. Se cansó de esperar aquel auto blindado de ilusiones y comenzó la caminata eterna por el ripio líquido.
 No tenía los zapatos adecuados para semejante travesía, fue por eso que se paró de manos y se convenció de no llorar, como esos renacuajos de los estanques. ¿Será que está condenada a la metamorfosis?, ¿A la evolución?.
 Trata de adaptarse sin salir de su vestido de tul, pero las telas son frágiles y no soportan semejante cambio.

 El cigarrillo quemó las costuras y quedó desnuda ante sí.

 Cruel destino incierto, que nos hace perder el camino, y con este, la ilusión.

Muppets

 Tenía ganas de escribir, y al presentárseme esta noche tan imponente por su belleza y pureza, supuse que iba a brotar de mi un texto claro, y por así decirlo, lindo. Pero, al carajo.

 Qué puede sentir la marioneta de cualquier titiritero? Es decir, debe sentirse totalmente una basura. No poder actuar por voluntad propia dá asco, lo sé.
 No vale nada, no ocupa un sitio, es nulo. En cualquier suma o resta no afectaría el resultado. Es un simple manchón en la hoja de una vida ajena.

Todos podemos suponer lo anterior, si escuchamos hablar de Pinocho. Ése personaje afeminado de Disney, que pasaba de ser una simple marioneta, a convertirse en un "niño real". Disney siempre se propuso darte lecciones de vida en cada una de sus historias, metiéndote sus valores por el culo, bien adentro. He ahí un poco el por qué de los personajes medios confundidos acerca de su sexualidad, al menos, por la imagen que presentan en la pantalla. (sensibles: referirse a los homosexuales como acabo de hacerlo no tiene motivos ofensivos, sólo concordaba con una metáfora de segunda linea)-(aguante el amor, viejita).

 Bueno, perdí la linea, me distraje con otra cosa.

 Ah, me resulta re lindo el 14 de febrero. 

 La pila de libros leidos sobre mi repisa de noche, demuestra que estas fueron ya unas beneficiosas vacaciones.

La verdad y el Miedo

Cita: "Tres minutos diarios para escucharte" - Paul Debesse


 La verdad da siempre miedo: la mia que debo aceptar y la del otro que tendría que comunicarle y no lo hago por cobardía.

 Nadie de nosotros quiere desnudarse, y la verdad nos desnuda: nos pone desnudos frente al otro.

Annie Cagiati.

aparentando.

Willie Rompedientes.

 En algún pueblo fantasma Muriel Estornudo que siempre mira al sol sin abrir página de su hamburguesa y que siempre sus brazos apuntan hacia mí pero sin señalar busca la mirada de Willie Rompedientes pero el cielo sigue ahí y la crisis de la bolsa no es más que otro loco de Londres sin esos gorros que usan las hadas de las peliculas de Marlon Brando.
 >No te quedes con lo que sabés que ellos saben, tampoco busques en la heladera< dice Muriel subida a un poste de luz hecho de caramelo y terror. Willie Rompedientes ya por entonces se había recibido de idiota institucional y su perro no era el mismo y tenía forma de teléfono rojo y azul pero no le importaba la luz tenue de su pantalón le respondió a la moza del hospital de Kentucky con mala cara y sin Dios.
 >No creas que no siento lo que pensas< dijo el cartero que estaba en la vereda de enfrente y fue tras el proximo avión a Ningúnlado sabiendo que las vias podian doblarse y convertise en odio y alguna filosofía barata de salón de poker y wiskey. No es un chiste, Nietzsche era un galán de primera y sin avión pero con mucho miedo a la oscuridad quería escuchar alguna melodía olvidada de Beethoven sin terminar y sin tocarse aún pero de callejón sin salida al fin.
 Muriel no quería verse así misma postrada en la ventana del avión pero no podía evitar caminar sobre las cabezas de los abogados recién matriculados que sostenían las bandejas de plata de la Reina Isabel donde antes cualquier sinverguenza podía andar sin sombrero como Dios lo trajo al infierno pero Willie no podía creer semejante barbarie internacional a la hora de poder tomar un té de hojas del New York Times de 1983, reserva especial y seleccionada a manos mancas y sin levantar la vista de las tetas de Elizabeth Taylor.
 Oh Dios!, cuanto tiene que sufrir el mono para poder al fín convertirse en alfíl de ajedrez cubano antes de la revolución y vivan todos los anarquistas de los cereales de bajo costo y los Lucky Strike sin filtro ni tabaco.