A.D

 Supe entonces que dedicaría cada minuto que nos quedaba juntos a hacerla feliz, a reparar el daño que le había hecho y a devolverle lo que nunca supe darle. Estas páginas serán nuestra memoria hasta que su último aliento se apague en mis brazos y la acompañe mar adentro, donde rompe la corriente, para sumergirme con ella para siempre y poder al fin huir a donde ni el cielo ni el infierno nos puedan encontrar jamás...

 Qué lindo es el olor que queda en el ambiente después de una noche de amor, sábanas revueltas y todo lo demás también. La lluvia no muestra otra cosa que todo lo que querés ser sin filtro ni vueltas, sin peleas de lobby.

 Mi escritura no es la de antes, mi alma tampoco lo es. Sólo queda lo que supe resguardar del tiempo y el desamor auto-provocado. Mi relación con el mundo y con todos es lo que un café descaifenado... aparentado al cien porciento. ¿Me estaré volviendo una persona mala, de esas que hace unos meses no querría en vida? Me estaré convirtiendo?

 Hace tiempo ya que dudo de lo anterior... creo que ya nada es lo que era antes... nada es de lo que me enamoré, nada es lo que sentí, nada es lo que me mantiene caliente junto a nada.

 Bastó sólo una letra para cerrar un corazón.

Bastó una sóla letra para cerrar este blog.

Bastó una sóla M para cerrar una puerta.

Hasta nunca, nunca más.

3 de diciembre - Babasónicos en el Luna Park.

 Conocés ese objeto, esa obsesión que todos tenemos, que mientras más consumimos, peor nos sentimos? Hablo de cualquier cosa, cualquier categoría... un cigarro, un porro, las hamburguesas de Mc' Donals, el sexo, la buena bebida (o la mala), una linea de coca, la sal, el azucar... la plata. Todo, absolutamente todo lo que nos genera felicidad de una manera picarona, en exceso desgarra tejido. Nada nos libera de nuestro nombre, nuestras relaciones, nuestra carrera, nuestro trabajo ni de nuestros pasados.
 Lo material es efímero, mediocre y opaco. Lo que no podemos sentir, ni tocar, ni cotizar, es el motor que nos impulsa. Tracción a sangre. A la vez, en este tiempo siento que una simple flor puede darme primavera, y un mismo vaso mil lagunas. Que asco el silencio entre conocidos, que pena que pasa el que niega su amor al querer más a su soledad.

 Qué tono misterioso tomamos todos al hablar del amor, no? De ese pendejo mal criado que no quiso aprender a controlarse, y hoy anda por ahí dejándose llevar. Metiendo y sacando muy despacio el dedo del orto de los simples transeuntes de este planeta. O sea, vos vas tranquilo haciendo como podés tu vida, y de pronto, Pum!, tenés un dedo metido bien en el orto. (Si, así de gráfico)

     
Cagaste, estás enamorado.

 Yo vengo tranquilo con las cosas... dejé el juego, ya no apuesto... me conformo con lo mediocre que está todo en mi vida. Ni BIEN, ni MAL. Cero.
 Te acordás del momento en que tu viejo te decía "Cuidá bien a tus amigos, que son los que siguen los pasos de uno...", y por supuesto no valorabas como él ésas palabras?. Les digo "palabras con Delay"... porque pasa un buen tiempo hasta que surten efecto. Amigos como estatuas en su aposento, reposando en sus laureles eternos.

 Tengo una angustia encerrada y bronca atada al corazón.

Mount Blanc

 Qué envida poder ver ese balcón troquelado que enseña esa vista tan maravillosa que muestra todos tus miedos  y la película de todos tus tropezones, envueltos en un manto blanco de niebla y adiós.
 Pensar que antes apostabas sin siquiera pensar en tu bolsillo, excepto en ese que se apoya sobre la parte izquierda de tu pecho... acolchonando ilusiones. Se fué, y te dejó sólo lo que quiso darte y nunca supo cómo, ni cuando.

Perdiste la razón, el cariño, y la apuesta.

Ahora apostás a canciones tristes, tarde de café y cigarrillos, y a no perder nunca más ese trozo de vida que te arrancaron a mansalva, desangrándote el amor y derritiéndote la tranquilidad.

 Si escribo sobre mi, puedo decirte solamente que me enamoré de una rosa con espinas hasta en los pétalos. Pétalos teñidos de sangre y lágrimas de rimel. Lágrimas correspondidas, desalmadas, de pena y furia, brindando entre ellas con copas de cristal por la auto destrucción y el desengaño. Ojos negros sin brillo, ni calor, ni nada.

 Una espalda herida en varios lugares, desde las marcas que le dejaron sus alas al caerse, hasta las cicatrices de los azotes dados por su propia conciencia. Crueles y azucaradas memorias de un amor de estación. Pasajero. 

 Y un corazón tan lastimado que necesita más que cariño y devoción para seguir latiendo. Necesita motivos. 

Me quedan balas en la cartuchera, 

pero te guardo siempre la primera...

Año y medio después, mejor reir

que llorar...