Dopamina.

 Fue como una anestesia, supongo que en cierto punto calmó los ánimos...pero no las ansias.

no quiero que dejes de escribir!

hey, te felicito, disfrutá ahora.

Aristocracia

 Le quise poner un nombre...no ese feo nombre que tiene, no encontré otro.

no quiero navidad

año nuevo

ni cumpleaños

nada nada nada nada nada nada

no hay quorum para eso!

verónica.

Va a decidir que hacer cuando despierte del todo 
y borrar con la mano lo que ayer
 escribió con el codo

habrá que ver...

si la crónica verónica reacciona

la verónica mitad

tiene muy poca maldad

pero esta cansada de esperar

media verónica esta rota

no tiene muchos años pero le hicieron daño, 

rompió una lanza por la risa

pero no tiene prisa y se ríe muy poco

no va a saber que hacer 

cuando no sople mas viento

no sabe distinguir el amor 

de cualquier sentimiento

quiere vivir una vida diferente cada día.

Morir o Matar

Te sentaste justo al borde del sofá

como si algo allí te fuera a morder.

Dijiste: "Hay cosas que tenemos que aprender,

yo a mentir y tú a decirme la verdad,

yo a ser fuerte y tú a mostrar debilidad,

tú a morir y yo a matar."

Y después se hizo el silencio y el silencio fue a parar

a una especie de pesada y repartida soledad,

y la soledad dio paso a un terror que hacia el final

nos mostró un mundo del que ninguno quisimos hablar.

Y así eran nuestras noches y así era nuestro amor,

comenzaba en el silencio, continuaba en el terror,

y otra vez de allí al silencio. Dime, ¿para qué hablar

de lo que pudo haber sido y de lo que jamás será,

tratando de adivinar qué fue eso que hicimos tan mal?,

si, en fin, se trata de morir o de matar.

Así que, si aún andas por aquí,

y alguien vuelve a prometerte amor,

con dinero, encanto y alguna canción,

por favor, prepárate para huir.

Vete lejos y limítate a observar

esta escena tan vulgar.

Conoció a unas cien mujeres y a cincuenta enamoró,
conoció a otros tantos hombres y con tantos se acostó,
y fundió todo el dinero y la gente se cansó
de escuchar noche tras noche la misma triste canción.


Y ahora ve que el universo es un lugar vacío y cruel,
cuando no hay nada mayor que su necesidad en él.
Y encendiendo un cigarillo se comienza a torturar
y habrá cerca alguien gritándole "hágase tu voluntad"
y el "la culpa sólo en parte es mía y en parte lo es de los demás".
De lo que se trata es de morir o de matar, de morir o matar.


Fue aquella gitana que nos leyó el porvenir,
dijo "uno es el asesino y el otro el que va a morir".
Y salimos de allí y me mirarte asustada y el miedo sonó en tu voz:
"antes de que tú me mates, prefiero matarme yo".


Y emprendiste así tu huida y yo corrí a mi habitación
y mezclé en una cuchara el polvo blanco y el marrón.
Y con la sangre aún resbalando te llamé desde ese hotel:
"Por favor, entiende que algo no funciona en mí muy bien".
Y al otro lado te oí llorar y yo seguí y no colgué,
y me suplicaste: "Déjame de una vez, déjame de una vez".


Y tus párpados cayendo se me antojan guillotinas,
y te observaré durmiendo y me pondré a susurrar:
"nuestras almas no conocen el reposo vida mía,
pero si hay algo que es cierto es que
te quiero un mundo entero con su belleza y su fealdad.
¿Por qué no puedes aceptar que esto no se trata más 
que, amor mío, de morir o de matar, de morir o matar?"


Moriré, moriré, moriré ...
moriré, moriré y es lo único que sé.
Moriré, moriré ...
moriré y cuando lo haga al fin ya nada va a impedirme descansar
y así obtendré la santa paz que en vida no gocé jamás,
pues hasta morir la única opción siempre es matar, siempre matar.